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Carlos López, Guatemala, 1954
Río gris
Cuando fuimos al río, no nos bañamos;
sumergimos nuestros sueños
y los bautizamos con nombres irreales;
jugamos con las piedras, no con el agua;
amontonamos el gris mientras pasaba el salitre,
esperando la creciente para ahogar la esperanza.
Rojo de sol
Rojo de sol
tiñe el mar, pinta el mundo,
incendia llanos.
Acantilado
Acantilado,
glaciares de nostalgia,
crujen los huesos.
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