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David Hernández, El Salvador, 1955
El viaje
Como cartas marcadas caen los viajes:
ayer los que mis pasos condujeron
quizás a la gloria, pero que fueron
también hiel quemante en rojos paisajes,
no todo azul como en la travesía
del Bardo Pipil Raúl. Mas tampoco
todo inútil triste invierno. Trastoco
el sur de mi naufragio con poesía.
Una luz al fin: en París el Poeta;
un sueño: el aroma del loroco.
Tormentas, paraísos, viento fuerte,
carabelas son de un afán loco,
mis pasos acompañan cual cometa:
para esta ruta, pequeña es la muerte.
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