|
|
|
Joseph Vicenç Foix, España, 1893
Pistas desiertas...
Pistas desiertas, avenidas muertas,
sombras sin sombra en las calas y las playas,
colinas de ceniza en los virajes locos,
trofeos del amor en puertas y ventanas.
¿A qué lugar, oh mi locura, llevas
mi cuerpo que no teme tempestades,
y al que no maravillan los móviles parajes
ni tampoco el espectro de extinguidas ciudades?
No conozco recinto, en esta tierra oscura,
que acuerde el gesto y el diverso paso
a quien, en soledad, halla la vida hermosa.
¿No ha de haber cárcel ni cuartel tan duros,
no ha de haber galeón en la mar más adversa,
que me hagan más esclavo y ser más libre?
|
|
|
