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Juan María Calles, España, 1963
Llega tu mano...
Llega tu mano como una alfombra de agua
Ceremonias de bruma en los lagares
Hay mastines que ladran a lo lejos
un silencio más hondo que el lenguaje
Ceremonias de nieve en los altares
Mientras vibra la guitarra de tu cuerpo
nombro el mundo primero allá en su origen
Siempre hay nieve entre los bosques de sus labios
Siempre hay bruma hacia los páramos del alba
Baten palmas los aqueros de la noche
Qué barquero lejano de horizontes
nos traerá blancos pañuelos de la infancia
Va su mano como una alfombra de agua.
El ruedo invisible
Siglos y siglos de infinita gloria
en la arena de un círculo sagrado,
duelo de un caminante ensimismado
en el rudo sin fin de la memoria.
El toreo es misterio, es verdadera
cadencia silenciosa, es pintura
breve en el manantial de la bravura,
es artificio de una sabia espera.
Es el rito del arte y la osadía
del hombre, de la suerte, del destino
que sabe a barro y a mitología.
Es la música callada y el vino
amargo donde bebe un alma fuerte:
caldo umbrío y espeso hasta la muerte.
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