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Juan Cunha, Uruguay
Guitarreos
Una tarde rayada de garúas
recuerdo el viento aquel como un cuchillo
pero entonces qué gracia era en el tiempo
que uno no le hace ascos al destino.
La recuerdo patente y hoy quien sabe
por que es que la memoria la ha traído
una tarde de invierno como tantas
pero hoy viene del fondo del olvido.
Tantos otoños mismo legua a legua
a descampado invierno y desabrigo
tal vez de más atrás de espacio y tiempo
me llegó su humedad su olor su frío.
La nostalgia de mi tierra
de mi campo el de otro tiempo
meanda siempre por las sienes
y se me asienta el el pecho.
A veces es nube y pájaro
a veces galope y eco
ah esa majada esa tropa
y yo silbando ah tropero.
Paisanos de serio rostro
ancha mano y gesto lento,
cuando me ausento a las veces
al paso me los encuentro.
De noche veo fogones
con ruedas de mate y cuentos
y el llanto de las guitarras
que a ratos me trae el viento.
(La nostalgia de mi pago
me pone triste el acento.
Viene de allá, campo afuera
y se me va pecho adentro).
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