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Rodrigo Acuña Brunetti, Chile, 1957
Vagabundo
Deambula por las calles, siempre ebrio se le ve.
Desgreñado y mal oliente, quien diría como fue.
Cuando niños fuimos juntos a la escuela del sector
no aprendía, no entendía, nunca pudo ser lector.
Cuando joven mucha risa, solo en fiestas suele andar.
Las muchachas mas bonitas, solo en el podían pensar.
Hoy ya no tiene a nadie, todos se arrancan de el.
Me mira a la distancia, me tiende a reconocer.
Sus hermanos, su familia, se avergüenzan de su ser.
Aunque yo puedo decir: Todos son igual a el.
La genética no miente, de intelecto son igual
solo distintos caminos, unos buenos y otros mal.
Por eso este vagabundo, no tuvo mejor vivir.
Nunca aprendió a leer, ¿como podría elegir?
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