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Rosario Ramírez, España, 1972
Y quise ser de nuevo...
Y quise ser de nuevo primavera,
en los ojos, la boca, la mirada,
y tallar con la voz enamorada
un nombre con mi nombre en la madera.
Y quise ser el tiempo detenido,
la hoguera, la pasión en la cintura,
y ser cruz y calvario y sepultura
y el beso que se muere consumido.
Y quise ser la sangre por las venas,
la herida y el dolor, la eterna noche,
lo que calla la boca y el reproche,
la causa y el consuelo de las penas.
Y quise ser la paz que nunca acude,
el rasgado clamor de la tormenta.
la huella del camino, polvorienta,
y el rostro del amor... Pero no pude.
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