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Virgilio Francisco Zampini, Argentina
Al río Chubut
Hubo una vez –quién puede decir cuando–
un nombrador tehuelche en tus orillas;
los siglos le narraron las sencillas
maneras que uno tiene de ir nombrando.
Con los ojos del pájaro buscando
el territorio de las maravillas,
no sin asombro, el indio, de rodillas,
bebió tus aguas y te fue llamando.
La soledad, el viento, la meseta,
se volvieron palabras de tu cauce
¿Quién puede decir cuándo? Pero el sauce
sintió de pronto que era una silueta
espejada, con risas, en su frío,
supo tu nombre para siempre, río.
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