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Zulema Moret, Argentina, 1950
Intima
Amo las palabras
Las sueltas las brillantes
Las breves
Las armadas de silencio
Pero hay una que se esconde
En mi boca
Huye hacia adentro
Hacia los árboles sombríos
De la tarde
Y en el sosiego de la noche
Salta hacia mi lecho
Se transforma en cercanía
Entonces la digo
Mil veces la digo.
Momentos
En medio del armario
De la abuela
Están las palabras
Las ocultas y frescas palabras
En el ancho pasillo
En las ventanas
En la tarde
Vuelan, zumban
Como locos matapiojos en nubes
Son tantas que de tantas
Me atraviesan y se van
Dejando mi estructura
En los campos de poleo
O en ciegas avenidas
Que conducen siempre
A la puerta de tu casa.
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